Un lit, le mien, toujours le même. Des gens, de passage, tous différents.
Ils se sont assis là, ce canapé-lit, où l’on dort, rit, fume, boit, doute parfois.
Souvent pour quelques minutes et un café, parfois moins.
Rien de plus qu’une place à prendre.
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Début de printemps sous soleil d’hiver